Die Blume

Mir scheint, ein jeder
bekomme sie in die Wiege gelegt
Ich allein sei
ewig der Suchende
Bittstellend umherstreifend
verzweifelt nach ihr greifend
Blind im Dunkel nach ihr tastend
bete ihr Götzenbild ich an

Ihrer fand ich einst drei
und dies seien aller guten Dinge
Die fallenden Gärten und die zahmen
Leuen, der Engel auf gebrochenen Schwingen
Sie alle sind mir genommen
nie werd ich sie wieder bekommen
Nie werd ich im Außen sie finden
finde ich sie nicht in mir